La montagne, ça vous gagne. Ou pas.

photo by Myrtille

On ne va pas se mentir.

Le sport et moi, c'est comme le soleil et la lune. Un rendez-vous manqué.

Mais une éclipse semble bel et bien programmée pour fin mars: la participation des Dancing Fouines au Criterblog va me contraindre à l'exercice, moi qui considérais jusqu'alors mes 10 minutes de marche quotidiennes comme un exploit sportif de haut niveau. Et ne rigolez pas, j'ai les mollets de Jeannie Longo, c'est vous dire si je m'applique.

Février 1996. Je me souviens alors de ma dernière tentative, crispée telle l'esquimau sur son bâton en haut d'une piste bleue des 2 Alpes. J'avais super bien retenu la leçon. Ou pas d'ailleurs, rapport au fait que je n'ai jamais eu le privilège de recevoir les conseils d'un moniteur ESF du Club Piou-Piou, moi.

Pour vous permettre de mieux évaluer ma situation ( de détresse), sachez que je skie comme je nage. Comme je peux, en somme. Je vous épargnerai le récit ubuesque de mon épreuve de natation au bac, ou comment j'ai réussi, tant bien que mal à ramener ce fichu mannequin de 80 kgs à la surface. En restant dessous, ouais. Immergée. Je l'ai sauvé, oui, mais j'ai failli crever. Mon sens inouï de l'abnégation méritait bien la moyenne...

Février 1996, donc. "Tu croises tes skis pour freiner". Voilà le conseil reçu. L'unique. Et je l'ai appliqué à la lettre. Au point de les faire se chevaucher, même. Je suis décidément une élève appliquée. Ridicule aussi et pourtant, à bien y réfléchir, les genoux rentrés, c'était juste hyper hype comme dégaine. J'avais la trempe d'une fashion-blogueuse en 1996, tiens. Dommage que je n'ai plus jamais réitéré l'expérience.

Jusqu'à ce week-end.

Quand CamDess nous a proposé, avec Myrtille, d'aller taquiner la poudreuse à Courchevel, nous n'avons (presque) pas hésité: l'entraînement pré-Criterblog serait salvateur.
13 ans donc, que je n'avais plus adopté la Pingoo attitude, flanquée des skis les plus pourraves du magasin de location, en plus. Rajoutez à cela qu'à l'époque, économies obligent, ma mère était la reine du " tiens, y'a l'ex-belle-soeur de ma collègue qui te prête sa combi taille 52", et imaginez-moi affublée d'une magnifique et gigantesque parka jaune et rose fluo aux motifs douteux, gants rouges et verte cagoule, crevant de jalousie et de honte devant les équipements high-tech de mes voisins de télésiège...

Tant et si bien que ce week-end, on allait pouvoir se la péter grave avec nos bottes à poils Roxy. Ca, au moins, c'est du matos top moumoute qu'il en jette. Je m'étais néanmoins préparée psychologiquement à (souffrir) flipper, à (souffrir) devoir annoncer mon poids pour le réglage des fixations, à (souffrir) pleurer que j'étais pas capable, à (souffrir) réaliser qu'à bientôt 30 berges, la tâche s'avèrerait encore plus difficile qu'à 15.

Mais comme qui dirait, y'a que les cons qui changent pas d'avis.

Je suis de retour. Enthousiasmée. Plus que jamais.
J'adooore le ski. Non vraiment:

• le ski, c'est une leçon d'anatomie express. Ou comment se découvrir des muscles dans des endroits insoupçonnés.
• le ski, c'est déculpabilisant. Ou comment s'envoyer du sauc' au beaufort et des tartines de Nut' en se convaincant qu'on l'a bien mérité, bordel!
• le ski, c'est enivrant. Ou comment se récompenser des efforts fournis par un bon vin chaud.
  
• le ski, c'est réjouissant. Ou comment se féliciter de faire 10 kilos de plus que sa copine pour la griller, tout schuss, au concours de celle qui arrivera la preum's en bas de la piste.
• le ski, c'est un sport spécial langue de pute. Ou comment se moquer des mémères toutes options qui capitulent au milieu de la piste Mickey.
• le ski, ca réveille l'instinct de la pouffie qui sommeille. Ou comment mater les mecs canons onduler avec aisance dans la poudreuse.
• le ski, c'est comme le vélo. Ca ne s'oublie pas. Ou comment constater que je ne suis pas plus mauvaise qu'en 1996. C'est déjà ça.
  
• le ski, ça réserve parfois des surprises. Ou comment tomber sur un loueur de matériel tout mimi. Non, vraiment, hein. Mimi. Blêmir en réalisant qu'il va bientôt tout savoir de mes mensurations. Plus encore quand il me demande de lever mon pantalon pour l'essayage des chaussures, et réaliser que je suis aussi poilue que mes bottes Roxy...

Le ski, c'est rassurant, finalement. Sur les pistes comme ailleurs, je reste fidèle à ma réputation. J'ai la loose collée aux bottes. A poils, donc.

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A venir:les vidéos de l'entraînement fouinesque!

photo by Myrtille